Всё это — лишнее. Прошлое, фотографией выцветшей,
Где не видно от времени лиц уже,
Отправляется в пыльный архив.
Мы застыли там в позах возвышенных, искажённых бумагою высохшей,
Но не видно от времени лиц уже:
Этот снимок - тускней, чем антикварный малахит...
На обороте — стихи, посвящённые чувствам угасшим,
До смешного наивные, личные до неприличия.
Слов так много красивых, вот только они - не про нас уже.
Всё это — лишнее. Всё это - лишнее. Всё это - лишнее...

До отказа забита память
На ветер брошенными словами,
И наш роман поглощает пламя:
В сердце тлеет пепел второго тома «Мёртвых душ».
Город лёг под волну цунами,
В прошлом — всё, что случилось с нами,
И все эфиры внезапно занял
На повторе для нашей любви похоронный туш…

Вот так любившие становятся бывшими.
К тебе в свои набиваются пошлые пришлые.
Мне больно пока что, но это неважно: всё это - лишнее,
Ненужное, больше не нежное, уже отжившее.
Жаль, что так вышло. Тошно даже не от того, что жалко хорошего,
Ставшего прошлым, или больно быть брошенной –
Просто горько видеть, как под твоей кожей
Рождается нечто чуждое, страшное, на тебя прежнего ничуть не похожее.
Боже мой, да и чёрт с тобой. Пошёл ты! Дорога скатертью!
Пой хоть в золоте на Олимпе, хоть в лохмотьях на паперти!
Твоё дело - you're not my private fucking property!
Ты - не мой. Ты теперь - селебрити, модный дядя на светском рауте.
А кто я теперь?
Наглядное пособие для изучающих тлен и апатию,
Полезное особенно для тех любознательных,
Кого интересуют их последние стадии.
Прощайте, люди. Я здесь некстати...