La noche escupe con sangre sus heridas
El frío destroza de a poco la carne
La muerte oscura, directa y divina
Reclama lo poco que queda en mi alma
El aire apesta a flores muertas
Se pudren de a poco todas las cosas

Dejamos espacios vacíos sin alma
Cenizas inertes ajenas
Se queman todo lo que nos rodea