(...я совсем не совершенен...)
Я совсем не совершенен.
Рассыпал шишки по бумаге с отрывком грустных слов.
Я - ритуал сожжений.
Я дымом подавился и глупостью стихов.
Но мой обряд священен,
Хоть сам я из грехов.
До пепла всё истлеет,
Оставя прах цветов...
Я это про любовь...
(Про любовь?)
Кто не понял ни черта, тот не поймёт и вновь.
Но я снова не готов - вечный тлен...
Кто же знал, что будет сложно просто стать никем.
И в потолок дымит, как будто дом горит,
А я стою и жду - вдруг всё переболит.
Вдруг всё перепройдет,
Спасёт и сохранит.
Но снова плетью бьёт
И иглами пронзит...

Ну и в чём моя вина?
Я пытаюсь лишь найти
Хоть какой-нибудь смысл..
Я как будто выбирал,
Куда, зачем идти мне
И ход своих мыслей?

И там, где дым, тошнит от всех.
И там, где боль заглушит смех.
Там мой алтарь вновь ждёт огня.
...
Я без него не проживу и дня.