Sonolento fim de tarde

de um retalho de verão;

Cascos que vieram de longe,

martelando sobre o chão;


Pés descalços na poeira,

marcas de calo na mão;

Lábios que juntam, sem pressa,

fragmentos de canção:


Vai carreta, vai!

Rodando, vai...

Que o tempo é patrão.

Em cada roda que gira

corta tiras deste chão!


Vai boiada, vai!

Que há bocas que choram

com fome de grão;

E da terra que o boi amassa

vem a massa do meu pão.


À noite, vem a saudade

se chegar, branda e faceira;

Cantando frases perdidas

da toada carreteira;


As mãos, num gesto de fada,

torcendo vestes caseiras,

penduram trapos de sonhos

nos arames da porteira!


Vai carreta, vai!

Rodando, vai...


Ainda, a última brasa

teima em ficar acordada

queimando um resto de vida

na fogueira já cansada;


Lá se vai o carreteiro,

deixando, atrás, a toada

escrita em letras de poeira

pelos cascos da boiada!


Vai carreta, vai!

Rodando, vai...

... Vai, vai!