Près du Luxembourg,
passe chaque jour,
une fille perdue d'amour.
Elle a la couleur,
des blessures au cœur,
la fragilité des fleurs,
Belle, elle est si belle,
si frèle qu'aupres d'elle,
on croit imaginer,
une tendre hirondelle,
ouvrant des ailes,
celle qu'on appelle,
Belle de jour,
près du Luxembourg,
parmi les enfants qui courent.
Elle le vit le jour, en cueillant le fruit
que d'autres cueillent la nuit.
En cherchant l'amour,
hum, on la perdit,
le cœur n'a plus de lit.
Belle, elle est si belle,
de passes
en passerelles,
comment imaginer,
ange plus près d'un ange,
plus loin d'un ange,
que cette Belle,
Belle de jour, près du Luxembourg,
Belle, belle a tué,
l'amour.

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