Na gasta mala de garupa,
emalou sonhos e ânsias.
Num aflito upa e upa,
ficou pra trás a estância.

Deixou, no campo, a esquila
de motor e de martelo.
Pra ganhar mais alguns pilas,
perdeu todo o seu velo.

Pedro perto do sonho,
no ofício de pescador,
bate remos na lagoa,
são martelo, são motor.

Na canoa, que avança
ao remar de cada dia,
vai na proa a esperança
de uma farta pescaria.

Timoneia o seu barco
no rumo do horizonte.
Os filhos, lá no barraco,
têm fome desde ontonte.

Mas o sonho desmorona,
mesma mesa, pouco pão.
Do campo para a lagoa,
veio junto a ilusão.