Dans le brouillard de Londres, j'ai rencontré un soir
Un type nommé Bobby, un guitariste noir.
Il venait de Kingston, avait des yeux violets.
Dans un bar de Brighton Beach, c'était là qu'il jouait.

Ses doigts longs et rapides couraient sur sa guitare.
Ses riffs comme des fluides transperçaient le brouillard.
Puis la lumière dorée du soleil de Negril
Planait sur la fumée en petites notes agiles.
Ses textes étaient précis et bourrés d'humour noir.
C'était donc mon ami depuis ce fameux soir.

Mélodie, tempo, harmonie
J'te les joue ici, mais elles viennent d'ailleurs.
Mélodie, tempo, harmonie, guitare, basse, batterie, saxophone et chœurs.

J'étais noir, moi aussi, mais pour d'autres raisons.
J'avais passé dix ans à dormir en prison.
C'était une drôle d'affaire, pleine de coups d'escopette
De transporteurs de fond et puis de grosse galette.

Mélodie, tempo, harmonie, je chante en sous-sol mon reggae braqueur.
Mélodie, tempo, harmonie, surtout pas de cris, ça s'passe en douceur.

Dans la vie, mon garçon, que tu sois noir ou blanc
T'as le choix, tu travailles ou tu gagnes de l'argent.
Les flics n'ont pas aimé cette chanson historique.
Paumée la grosse galette et finie la musique.

Mélodie, tempo, harmonie
J'te les joue ici, mais elles viennent d'ailleurs.
Mélodie, tempo, harmonie, guitare, basse, batterie, saxophone et chœurs.