Frente que avanza respirando hacia mí.
Fondo que empuja tan pronto a inundar mis costados,
la intemperie abierta.

Agua de fiebre, de laguna, de mar.
Nube temprana desune al sol de la tierra.

Es la historia
de las paredes que se derrumban,
de las mareas que bailan juntas.
Cedo ante el suelo.

Es la historia
del árbol que en silencio pregunta
cuántos misterios lo habitan nunca
de las paredes que se derrumban,
de las mareas que bailan juntas.
Cedo ante el suelo.