El alma anclada al cuerpo pero siempre queriendo volar
puertas giratorias en un corazón fugaz
fugas entre mis dedos por donde ví la felicidad escapar
ahorrate las lastimas
tengo puñados de escritos por cada una de mis lágrimas
en mi bomba hay un big bang
un puñado de dinamita entre tu caja mental
cantera del tiempo
locos como Basquiat y sin poder entendernos, menos frenarnos
arte abstracto
sangre por todo el cuarto y tu mente en un rincón
con trozos de mi alma hice un collage para decorar mi habitación
porción servida, alivianando las penas con mi cara de lápida
y las ideas pulsan, decisiones demasiado precipitadas
la consciencia es una pulga en la camisa
la memoria una puta queriendose suicidar
el verdadero arte es poderse desahogar, y eso cuenta
aun me quedan esperanzas de volar aunque mis alas ya esten rotas
en mis retinas dos asteriscos en mi interior 3 comas
llevan el corazón en tiras, días al sol
otros pal cuarto oscuro
la memoria es una fotografía que continua en su deterioro
y hoy me da pavor saberlo, hazme el favor mujer y dame tiempo
estoy girando como un trompo pero solo alrededor de mi
almenos se que pude ser feliz antes de morir
o de tocar el cielo
salud, vida por los buenos amigos
por esos momentos que no fueron oro pero que hoy quisiéramos sentir de nuevo.

Como empezar un tema
no sé cómo empezar el día
voy sin rumbo entre el maizal, la voz de adentro me guía
al parecer, me calman sus razones y su cuerpo
más que sexo y líbido yo, necesito tiempo
necesito otro segundo pa' apreciar esas palabras
desde este balcón no escucho todos mis pretextos
otro solazo y luego llueve, así me defino
es otra canción de algún jueves molestando a otro vecino
otro más como el Trein o mis náuseas
otra estadistica pa viejos criticando en chanclas
psicomagia y dias grises para idiotas como yo
terminaré en ropa de playa y tatuajes sin color
me resumiré a pensar cuando todos se vayan
segundos muertos en el aire no preguntan nada
dañan las ganas de seguir pues no lo comprendo
¿trabajar toda una vida para morir cuerdo?
fuimos muchachos psicotrópicos en calles grises
fuimos paupérrimos y clásicos, pero felices
mi luna toca puertas, mientras mi sol hace pereza
me voy mamá, deje mi razón en la mesa.