La marea lava las manos
de este puerto derrotado.
Charco es mi voz,
soy un pantano.
El cuarto se inunda de a poco
y se hace temprano.
Empíreo el tejado.

Soy recuerdo,
cuaderno sin llenar.
Me voy guardando,
nada más que llevar.
Y sigo abierto por si quieres pasar
noche adentro,
mi suelo es Ultramar.