La luna è appesa nel cielo viola
Il bambino dorme mentre sua madre sospira
Parlando dei ricchi
I ricchi hanno le stesse battute
E parcheggiano in posti comuni

Il prete predica da una tomba poco profonda
Conta i suoi soldi, poi ti dipinge salvato
Parlando con i giovani
I giovani condividono le stesse battute
Ma si incontrano in posti più vecchi

Quindi non parlarmi del tuo successo
Né delle tue ricette per la mia felicità
Fumo a letto
Non sono mai riuscito a digerire
Quelle illusioni che pretendi di avere

Il sole splende, come ha sempre fatto
La polvere di bara è il destino di tutti
Parlando dei ricchi
I poveri creano l'inganno dei ricchi
E solo gli sciocchi allattati al seno tardi ci credono

Quindi non parlarmi del tuo successo
Né delle tue ricette per la mia felicità
Fumo a letto
Non sono mai riuscito a digerire
Quelle illusioni che pretendi di avere

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