Der Mond hängt am purpurnen Himmel
Das Baby schläft, während seine Mutter seufzt
Wir sprechen über die Reichen
Reiche Leute haben die gleichen Witze
Und sie parken an gewöhnlichen Orten

Der Priester predigt aus einem flachen Grab
Er zählt sein Geld, dann malt er dich gerettet
Er spricht mit den jungen Leuten
Junge Leute teilen die gleichen Witze
Aber sie treffen sich an älteren Orten

Also erzähl mir nichts von deinem Erfolg
Noch deine Rezepte für mein Glück
Rauchen im Bett
Ich konnte nie verdauen
Diese Illusionen, von denen du behauptest, sie zu haben

Die Sonne scheint, wie sie es immer getan hat
Sargstaub ist das Schicksal jedes Einzelnen
Wir sprechen über die Reichen
Die Armen erschaffen den Reichen-Schwindel
Und nur spät gestillte Narren glauben daran

Also erzähl mir nichts von deinem Erfolg
Noch deine Rezepte für mein Glück
Rauchen im Bett
Ich konnte nie verdauen
Diese Illusionen, von denen du behauptest, sie zu haben

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