{Guerre à la radio}

Le vin l'a-t-elle fait rêvé
Au printemps lointain
Ou bien d'un lit remplis de poules
Ou du fantôme d'un ami

Tout le temps où elle a pleuré
Elle avait un fusil à côté de son lit
Et une lettre qu'il avait écrite
D'un bateau sec et échoué

Et les rails de chemin de fer
Ramèneront tous les blessés à la maison
Et je serai seule
Porte-toi bien, Sara Jones

Maintenant nous sommes étendus sur le sol
Tandis que la guerre à la radio
Fait son chemin dans l'air
De la place du marché déserte

Et la bête encore jamais vue
Nettoie en les léchant ses serres rouges
Sara maudit le froid
"Plus de neige, plus de neige, plus de neige"

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