Comme des mauvaises herbes sur une paroi rocheuse, attendant la faux
Ricochet
Ricochet
Le monde est à un coin, attendant des emplois
Ricochet
Ricochet
Tournez les images saintes pour qu'elles fassent face au mur

Et qui peut supporter d'être oublié

Marche des fleurs, marche des sous
Ce sont les prisons, ce sont les crimes

Les hommes attendent des nouvelles tandis que des milliers dorment encore
Rêvant de tramways, d'usines, de pièces de machines
Des puits de mine, des choses comme ça

Marche des fleurs, marche des sous
Ce sont les prisons, ce sont les crimes
Son du tonnerre, son de l'or
Son du diable brisant sa liberté conditionnelle
Ricochet, ce n'est pas la fin du monde

Son du tonnerre, son de l'or
Son du diable brisant sa liberté conditionnelle
Ricochet, ricochet
Ce sont les prisons, ce sont les crimes
Enseignant la vie d'une nouvelle manière violente
Ricochet, ricochet
Tournez les images saintes pour qu'elles fassent face au mur

Et qui peut supporter d'être oublié
Et qui peut supporter d'être oublié

Marche des fleurs, marche des sous
Ce sont les prisons, ce sont les crimes

Tôt, avant le soleil, ils luttent jusqu'aux portes
Dans leurs endroits secrets et craintifs, ils voient leurs vies
Se dérouler devant eux

Marche des fleurs, marche des sous
Ce sont les prisons, ce sont les crimes
Son du tonnerre, son de l'or
Son du diable brisant sa liberté conditionnelle
Ricochet, ce n'est pas la fin du monde

Mais quand ils rentrent chez eux, les yeux humides et fatigués
Ils sourient et serrent leurs enfants contre leurs poitrines haletantes
Faisant des promesses irréalisables
Car qui peut supporter d'être oublié

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