Letra: Brincando no Asfalto

Sentindo cheiro,
de pneu queimado.
Igual criança,
brincando no asfalto.
E a sensação de estar,
mais longe que o ponteiro.
Parece outro mundo,
se o motor não tá ligado.

Falei que a diversão,
Desses moleque é trocar marcha.
Toretto num Opala,
Dá mais onda que um Bugatti. Ponto de ignição,
Pra esquentar essas madrugadas.
E ver golzinho quadrado,
Esmerilhando igual Ferrari.

É rebaixado na pista,
cortando mola.
É perfil baixo moleque,
que as dona gosta.
É grau de moto,
localiza aí no mapa.
Onde tão vivendo,
Tá batendo um porta-malas.

É rebaixado na pista,
cortando mola.
É perfil baixo moleque,
que as dona gosta.
É grau de moto,
localiza aí no mapa.
Onde tão vivendo,
Tá batendo um porta-malas.

Alguns olhares,
se perdem de lado.
Sinceramente,
nada mais me importa.
Tipo sublime,
22 nas roda.
Chave no contato,
pra viver o que é agora.

Eu vim de baixo,
e sei bem como é que é.
Vitória merecida,
pra quem batalhou.
Trajeto dedicado,
pra não se perder no curso.
E pra lançar na tela,
como é que nós chegou.

Na rua foi de opala,
Às orbital que tá num Volks.
Caralho e na vitrine,
Nós quebrando a hype.
Falei que eu tinha um sonho,
ia vira problema.
Volta primeira vez,
dentro de um Omega Suprema.

E voltei 16,
ilegal, aspirado, um Corcel GT.
Sem ter que conhecer,
quero amanhecer,
vendo o grave bate.

Sentindo cheiro,
de pneu queimado.
Igual criança,
brincando no asfalto.
E a sensação de estar,
mais longe que o ponteiro.
Parece outro mundo,
se o motor não tá ligado.

É rebaixado na pista,
cortando mola.
É perfil baixo moleque,
que as dona gosta.
É grau de moto,
localiza aí no mapa.
Onde tão vivendo,
Tá batendo um porta-malas.

É rebaixado na pista,
cortando mola.
É perfil baixo moleque,
que as dona gosta.
É grau de moto,
localiza aí no mapa.
Onde tão vivendo,
Tá batendo um porta-malas.

A vida tá aí,
pra gente viver.
Um brinde pra nós,
pra estoura Chandon.
A noite tá linda,
Prós grave bater.
O brilho da roda,
Com a Luz do Xenon.

Aumenta o som aí,
que essa noite nada.
Sorriso nunca falta,
É copo cheio pras gata.
Só tá chegando gente,
já é madrugada.
Quem foi que me falou,
que frevo é revoada ?

Sentindo cheiro,
de pneu queimado.
Igual criança,
brincando no asfalto.
E a sensação de estar,
mais longe que o ponteiro.
Parece outro mundo,
se o motor não tá ligado.