Mon père se lève tôt, il prend son café brûlant
Assis, tout seul, près du fourneau, le jour vient doucement
La journée sera longue et vide, comme souvent
Il me racontera encore sa vie d'itinérant

Au fond de l'Alabama, comme elle est loin sa terre
Reverra-t-il un jour sa rivière et le Connemara ?
Son pays brûle en lui comme un grand incendie dans la nuit
Comme un grand incendie dans la nuit

Ma mère nettoie par terre, courbée en deux, toujours
Par la vie de misère et puis par l'amour
Elle a pleuré, elle a souffert plus souvent qu'à son tour
Pour donner à manger au père aux enfants chaque jour

Au fond de l'Alabama, comme elle est loin sa terre
Ses frères, ses amis, la pluie qui tombe et le Connemara
Elle revoit son pays comme un grand incendie dans la nuit
Comme un grand incendie dans la nuit

Mon père va parfois, le soir, au billard du coin
Claquer un demi-dollar sans même un copain
Et lorsque nous sommes jetés comme de pauvres chiens
Du dancing près de la jetée, le vieux ne dit rien

Il ira demain matin encore au bureau d'emploi
Faire la queue pendant des heures en se demandant pourquoi
Pas de job, pas de boulot, râpé, pas pour les Irlandais
Il sera toujours pour ces gens un putain d'immigrant

Au fond de l'Alabama, comme elle est loin sa terre
Reverra-t-il un jour sa rivière et le Connemara ?
Son pays brûle en lui comme un grand incendie dans la nuit
Comme un grand incendie dans la nuit
Comme un grand incendie dans la nuit.