Я написал бы тебе грустную песню, полную фраз пустых,
Но зато красивых, как ты любишь; краски бы сгустил:
Расписал бы, как без тебя плохо, как хорошо с тобой,
Наплакал бы реку - и не был бы самим собой.
Шёл бы дождь за окном, занят был бы твой телефон -
Короче говоря, у нас зовется песней этот стон.
Думаешь, тебя не задели б те слова и ноты? Да что ты!
Рифмовать сантименты - тоже мне, работа...
Наверно, та песня тебе бы понравилась больше
И на повторе в «Винампе» крутилась бы втрое дольше.
Прости, что не написал - я непременно б это сделал,
Если бы только не любил тебя на самом деле.
А на самом деле телефон не занят, а отключен,
Лежит на тумбочке, пока тебя там кто-то дрючит.
И я из этого кого-то сделал бы котлету,
И я мусолю эту тему ещё два куплета...

Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил,
Не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил,
Если только бы встретил и если хватило бы сил...

Я ничего не исправлю ни этой песней, ни любой другой,
Я сам не знаю, для чего мне этот геморрой,
Но «Ворд» уже открыт, клавиши уже стучат,
И пальцы по грифу скользят туда-сюда, с лада на лад.
В чьей-то руке - твой зад, в чьей-то - медиатор старый.
Каждому свое: одному - ты, другому - гитара.
И, пока я тут давлюсь «Балтикой-девяткой»,
Ты на блядках, и у тебя, по ходу, все в порядке...
Скулю, как раненый кобель, ною, как тряпка,
Тараканы чешут череп изнутри - не раздавишь тапком.
Нервы - все в заплатках, с каждым, кто заходит в гости,
Трясясь от злости, тебе перемываю кости.
Ненавидеть проще, чем прощать, как ни крути,
А я заебался выбирать сложные пути -
Хочу опять уметь засыпать раньше пяти утра
И не думать о том, чьим болтом занята твоя дыра...

Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил,
Не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил,
Если только бы встретил и если хватило бы сил...

Эта песня могла бы быть другой - но не смогла,
Так же, как ты могла бы быть со мной, но ты ушла.
Поэтому не будет розовых соплей - будут зелёные,
Настоящие, противные, на вкус соленые.
Меня тошнит, как от паленой водки
С криво наклеенной этикеткой и надписью нечёткой.
Я не пою, а блюю этими словами сейчас:
Уберите микрофон - скажите лучше, где тут унитаз...
Не будет идиотских фраз про любовь до гроба -
Здесь только боль, обида, нефильтрованная злоба.
Над строчками этого текста кружатся мухи,
Как птицы у кормухи, как у трассы шлюхи -
И дальше все в том же духе... До конца не слушай:
Мои терзания - всего лишь буря в грязной луже.
Я не сумел придумать лучше, да и не хотел -
Мне просто легче от того, что я всё это спел!..

Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил,
Не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил,
Если только бы встретил и если хватило бы сил...

Но ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил,
Не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил.
Ты не скучаешь - а я до сих пор не забил,

Я до сих пор не забил!
Я до сих пор не забил!