A palavra é um cavalo
Que não se prende em maneias.
No campo liso dos livros
Embora imóvel, passeia.

Ela salta seu sentido
Das mãos de quem a labora.
No corpo ágil do verso
Crescendo, recebe esporas.

E galopa sempre
explodindo as baias
Correndo nas linhas
Que se fazem raias
E nessa carreira
No prado-poema
Tem a liberdade
Sua forma extrema.

A palavra nos revela
— No momento em que dispara —
Contra os espelhos de tropo
A sua face mais clara.

E na garupa dos verbos
A imagem-passaporte
Recebe, enquanto cavalga
O seu mais livre transporte.