O sol quente cobrindo uma manhã gelada. Os ônibus ritmo lento carregando sonhos de gente atrasada. O boteco aberto desde a manhã — daquela manhã—e bêbados longe do fim. As praças, enfim, reunindo gente ao redor do jardim.
Enquanto você se desdobra.
Até aprender a gostar não do que te sobra.
Enquanto você reinventa
Até aprender a gostar, sim, do que te arrebenta.

Pessoas falando de outras pessoas como se ninguém fosse tão incompleto e infiel — como se todo mundo aqui tivesse seu lugar no céu. A gente não sabe se vai ou se fica, se abraça ou se irrita; se é olá ou adeus; se esse amor é um inferno ou presente de Deus.
Enquanto não há sanidade.
Até voltar aprender o que é ter saudade.
Enquanto desaprende a maldade.
Até voltar a sentir o que é amor de verdade.

Em busca do que é claro e clichê, algo entre mim e você, neste quarto às quatro da tarde. Acende um incenso, uma palha italiana, uma canção espanhola e um alarme em teu queixo, teu charme: dizendo sou-feita-de-amor-e-carne-sou-pele-macia-mas-cheia-arame-por-favor-não-derrame-mais-dor-em-mim.