Esta guitarra,
tão sonora, quando vibra,
é feita da mesma fibra
do braço do guitarreiro;
as suas cordas,
quando pulsam, feito artérias,
mesclam o sangue da ibéria
ao do beduíno e brasileiro.

Um guitarreiro,
talvez, por ser diferente,
inspira aves e gentes
a cantarem seus anseios;
e até o grilo,
cantador das madrugadas,
se põe a fazer pajadas
quando escuta um bordoneio.

Foi sempre assim,
na paz, ou nos entreveros,
se hay guitarra, hay guitarreiro,
- duas almas, uma essência.
Dedos e cordas
num tropel, rompendo amarras,
se hay guitarreiro, hay guitarra
a cantar cada querência.

E se a guitarra
ressongar mal afinada,
não são cordas desgastadas
e nem por falta do bordão;
é porque a alma
daquele que a executa
enfrenta ferrenha luta
que lhe rouba a inspiração.

Xucro missal
de homem e instrumento
a nos mostrar que talento
não tem pátria, nem idioma.
Quando irmanadas,
se juntam estas vertentes
e se aclara em nossa frente
a grandeza desta soma.