Le livre que j’ai lu, je n’en sais point l’auteur
Le livre que j’ai lu n’est pas chez le libraire
Je n’en sais point le titre et fus mauvais lecteur
Et si vous le trouvez, il faut parfois se taire

Ne ferme pas trop tôt le livre
Les fleurs n’ont pas fini de vivre

À la première page un chemin dans le bois
À la deuxième page une source est cachée
À la troisième page est un Indien qui boit
La quatrième page, elle est encor tachée
À la cinquième page un canot sur la mer
À la sixième page on l’attend à la côte
Au bas de la septième on dit que la mer perd
À la page d’après la mer est aussi haute

Ne ferme pas trop tôt le livre
Les fleurs n’ont pas fini de vivre

Page vingt, page trente, un vol de corbijoux
Traverse tout le livre et s’abat dans les plaines
Pour manger des bleuets qui poussent n’importe où
Je n’en ai point mangé depuis cinq cents semaines
À la centième page il pleut sur l’île aux Foins
À la suivante un homme en marche dans la neige
Pour changer de saison, il marche un peu plus loin
Mais la trace du loup est perdue, et le piège

Ne ferme pas trop tôt le livre
Les fleurs n’ont pas fini de vivre

Page mille et cent mille on est dans du bois vert
Au matin de mon conte à son premier chapitre
Je m’en vais te laisser avec le livre ouvert
Le coeur et l’oeil au large et le front sur ta vitre

Ne ferme pas trop tôt le livre