Las estaciones pasan volando
con la violencia de un proyectil.
Vamos tramando algo, acelerando,
si el precipicio te enfoca de atrás
¿qué sombra das?

Y uno a la vera del mejorado
sigue la estela del puercoespín.
Vamos calcando rumbos, con la añoranza
del vagabundo que quisimos ser
ayer nomas

¡Santo cielo! deshielo menguante sexagesimal
Vengo adelante, especie de estanque, la trama panal
Traigo prisa y la risa de enfermo, viscera y puñal
Se hace tarde en la ruta esta noche
No hay forma de no terminar mal