Ceux qui nous attendaient, se sont lassés d'attendre
Et sont morts sans savoir que nous allions venir
Ont refermé leurs bras qu'ils ne peuvent plus tendre
Nous léguant un remords au lieu d'un souvenir
Les prières, les fleurs, le geste le plus tendre
Sont des présents tardifs que rien ne peut bénir
Les vivants par les morts ne se font pas entendre
La mort, quand vient la mort, nous joint sans nous unir
Nous ne connaîtrons pas la douceur de leurs tombes
Nos cris, lancés trop tard, se fatiguent, retombent
Pénètrent sans écho la sourde éternité
Et les morts dédaigneux, ou forcés de se taire
Ne nous écoutent pas, au seuil noir du mystère
Pleurer sur un amour qui n'a jamais été