A pedra da luz mágica,
de emanação trágica,
a instilar seus miasmas,
faz ainda mais pálidos
seres tão esquálidos,
que vagam feito fantasmas.

Esses pobres saxícolas,
num viver semissilvícola,
já perderam o seu rumo.
Eles são meros acólitos,
em seu ritual insólito
à divindade do fumo.

Exibem débeis músculos
seus corpos em crepúsculo,
nas tantas noites ermas.
São frágeis homúnculos
a padecer de carbúnculos
em suas almas enfermas.

Nos vapores sulfúricos,
inalam seus barbitúricos
de onde recebem sustento.
Em boquilhas metálicas,
suas dores tantálicas,
ganham apenas lenimento.

Em seus instintos cúpidos,
buscam sonhos estúpidos,
cada dia, mais e mais.
Mas, esse pão sem fécula
dissolve cada molécula
desses quase animais.

Nessa odisseia homérica,
só por uma faísca feérica,
fazem a vida virar fumaça.
Pra ter prazer freático,
realizam culto sorumbático
num escuro canto da praça.

E o Caronte mitológico,
pelo serviço necrológico,
pra a travessia final,
cobra de qualquer narcófago,
que se deita no sarcófago,
a mesma paga numismal.