Dalva acorda antes da d’alva,
sem ter podido sonhar;
ajoelha-se diante da tábua,
na água do rio a passar.

Com a roupa, ergue as mãos
a lavadeira em sua prece,
rezando pra mesa ter pão,
ao raio de sol que amanhece.

Bate suas roupas na tábua
pra lenir as dores dos seus.
Mãos judiadas de mágoa,
que ainda assim se erguem aos céus.

Assim, desse mesmo feitio,
em que passam os anos de Dalva,
correm as nuvens no rio
num céu de espumas alvas.

O destino Dalva alvejou
e, hoje, no céu, é estrela.
E a d’alva sem Dalva acordou,
no rio que corre sem vê-la.