Vindos de longe, pelo mar,
repontados ao tranco de bois,
rumaram “direito” à charqueada,
num tempo que ainda lhes dói.

A faca na carne rubra.
A tala na carne preta.
Mantas de carne no sal.
Lombos de carne no sol.

Homens de preto do sul
tropeando mugidos de boi.
Homens pretos no sol,
em surdos gemidos de dor.

No sol, curtiram o charque.
No sal, leniram as dores.
No sal, não curam a carne.
No sul, enricaram senhores.

O sal conserva a carne.
O sal faz pés ungulados.
A memória conserva a dor
de terem sido charqueados.