Ridon le piagge, e son smaltati i prati
di fior che Cinzia inalba, e Febo
indora,
e di vari color pinge l’Aurora,
mentre son di sue lagrime bagnati.
Spira l’aura gentil tepidi fiati,
cantan lieti gli Augelli ad ora,
e l’ape bombilando il mel lavora,
ebra d’umori ch’a da fior rubati.
Tutto il mondo gioisce e si rallegra
nel comune piacer io sol sospiro
e mi distruggo per dolor interno.
La terra ignuda e l’aria oscura e nera
mesto vegg’io poiche ’l mio sol non miro
provo nell’estate orrido verno.