Boladona
E de rolé pela cidade
De long, voada
Nenhum limite de velocidade

Se a vida é um combate, é uma Jihad
Instinto suicida não tem idade

De onde vem?
Pra onde vai?
Se esconde pelos morros, viadutos e marginais
Não quer demais
Nem vive, apenas finge
A guerra sempre é santa quando a vida é o limite

"Porra, jão, eu continuo bolada!
To na rua e ouço do nada
Várias balas disparadas

Tão invadindo, jão
E são os vermes
3, 4, 5, 6 de coturno e cap

Mesmo sem ser soldado
Mesmo sem ser do crime
Se é do meu lado
Desse jeito a guerra me oprime."

Não sou polícia, milícia, trafica que tá na estica
Nem sou aquele que fica soltando pipa na lage
Não sou do CHOQUE, do BOPE
Nem quero dura da CORE
Nem caveirão onde eu more
E nem blazer com blindagem

Pro morador da favela
realidade é aquela
Trabalhador, sequela ou malandragem?

São tiros, tiros, tiros
Nas janelas
Tiros, tiros, tiros
Nas favelas

Tiros, tiros, tiros
Nas vielas

A vida nunca é aquela paz que se imagina
Rio de Janeiro ou Palestina?

Obedecer, não
E nem mandar
Só combatendo contra mim posso ganhar

A cada dia uma vitória
A trajetória que eu lutei pra conquistar

Já imagino o traço
Do meu destino traçado
Quase no mesmo compasso
De como eu fui no passado

E pra fazer o que faço
Eu só me jogo no espaço
Um cidadão desarmado
Que ainda assim quer lutar

Como viver essa guerra?
Se toda hora é a espera
Entre matarmos o tempo
Ou ver que ele nos enterra?

Em meio a vícios
Resquícios daquilo que não foi dito
So luto se acredito
Sou um filho da terra

Da nova era inacabada
A velha imagem do que antes era nada

Vivência da violência
Venceu a velha cadência
Que despedaça os sonhos em incontáveis sequências

Já desejando que os filhos
Servindo de andarilhos
Sejam indícios dos trilhos que os farão fracassar

Só pra seguirem seus atos
Sabatinar desacatos
De um povo desgovernado
Que não quer nem opinar

Ignorância, preguiça ou ganância?
Talvez não tenha vergonha de se manter onde está!

Vida mestiça e oprimida
Bala perdida quando achada é suicida

Mas são tiros, tiros, tiros
Entre os prédios
Tiros, tiros, tiros
Oriente Médio

A vida nunca é aquela paz que se imagina
Rio de janeiro ou Palestina?