Ateliers clandestins, dealers en clan restreint
Plein de billets, plein de came et grand festin
Puis 3 sortent les flingues avec l'intention d'en découdre
Pas de chance pour les 5 autres, BOUM ! Ils les dessoudent

Des clodos saouls sous le pont près des entrepôts
Picolent et fument des clopes entre potes
Pris pour des cloportes, haleines de piquette bouchonnée
Invisibles sont ces silhouettes encapuchonnées

Soirée Hard-Tech plein de gars, certains cadavériques
Se défoulent dans des caves, gavés de trips
Tout à coup dans cette belle troupe 4 s'écroulent
Overdoses, Ouille ! Catastrophe, c'est lourd

C'est le grand soir pour le groupuscule écolo-anar'
Dans l'entrepôt pétera la bombe artisanale
Pas de victimes mais pub optimale
Communiqué de presse prêt, pressés d'entendre le signal

Poison ! Illusions, illusions
Poison ! Qui s’en vont, qui s’en vont
Poison ! Illusions, illusions, qui s’en vont, qui s’en vont
Poison ! Illusions…

Une planque sans fenêtre, grands divans blanc crème
Aucune des places dispos ne tournent le dos à l'entrée
Grand stress sans trêve, ça parle de l'incident sanglant
Sensé rapporter des richesses sans précédent
Les clopes s'enchainent, sur le plasma plus de 100 chaînes
Le whiskey siphonné empêchant les pensées sensées
Quand le phone sonne...
Pour les dealers sonnés, les nouvelles ne sont pas bonnes
4 OD à la soirée Hard Tech, came empoisonnée ?!
Plus en proie au sommeil, ils se mettent à raisonner
Si c'est le cas, plus rien à tirer des kilos
Tout juste sortis du coffre de la SLK et c'est le drame
Même s'il est de pierre, ‘veulent en avoir le coeur net
Concentrent toutes leurs prières pour que ça soit des sornettes
Il faut tester la came
Trouver des cobayes à 4 du mat' et essayer de rester calme

Poison ! Illusions, illusions
Poison ! Qui s’en vont, qui s’en vont
Poison ! Illusions, illusions, qui s’en vont, qui s’en vont
Poison ! Illusions…

Presque 6h, les dealers ont enfin dans le viseur
Leurs proies : poissards poisseux de grosse vinasse videurs
Pas loin du pont, à proximité des entrepôts
Ces toxicos pèsent pas lourd face à ces gros pontes
Dans le froid glacial ils glosent sur ces zombies glauques
S'avancent glissant dans l'ombre, ils ont pris leurs Glocks
Pas questions qu'ils les déposent, vers un dépôt ils déportent
Les malheureux aux frêles épaules, ils sont 6 les pauvres
Forcés à prendre un fix et
S'ils crèvent la came est mauvaise mais ils seront fixés
Anxiété palpable, ça sent déjà le cadavre
Ils palabrent sur le fait que ça se fait en Calabre
Ou peut-être à Naples, bref quel carnage
Car horrifiés, terrifiés, les écolo-anar'
Réalisent que leur bombe va tuer, cauchemar
Réagir, une solution? BOUM ! Trop tard...

Poisons !