Il y a les soirées où on s’imaginait seuls
À vivre dans nos pensées respectives
À l’heure qu’il est, la lune est morte de rire
Car elle sait bien que tu ne pourras jamais aller ailleurs

Il y a les soirées où on s’imaginait jeunes
À courir saouls et nu.e.s dans les ruelles
La peur du noir, l’oiseau nocturne, incompatibles
L’amour de l’aube, à quatre heures du matin
Aller ailleurs

J’ai la ballade en moi
A me rendre malade
Si je n’y vais pas
Je n’existe pas
Comme une fleur digitale