Jumpa, make it jump

Rauch zieht in Fäden weg
Sonne schießt auf die BBS
Drei Mann auf der Rückbank
Allesamt mit PTSD
Ali sagt: „Kennst du schon den?
Der rappt jetzt über den“
Hat für Hype wieder jemand erwähnt
Genau da liegt das Problem (Pah)
Alle droppen Names, wenn den Clowns ohne Fame nach paar Jahren ihre Themen ausgehen (Ja-ja)
Wundert mich heut gar nichts, ihr seid keine Artists
Weil euch da die Seele für fehlt (Woah-oh)
Schreibt Songs über Bitches, cool
Nicht, dass daran irgendetwas cringe ist, nur
Cringe ist, dass ihr über Bitches in euren Lovesongs schreibt
Als wären Bitches Huren, verstehst du? (Wirklich?)
Ja, A, A, Ali sagt: „Du hast recht
Ihre Scheiße klingt wie'n Komplex
Zu viel Weißes, zu viel gestreckt
Aber Takt (Ja?), wo stehst du? (Hä?)
Wenn Kiddies rappen, dass sie Packets dealen
Obwohl sie höchstens mal an unsrer Ecke spielen
Krieg' Herzrasen wie auf Ephedrin“
Bruder, guck mal, was soll man erwarten, wenn sie dir von klein auf sagen
Dass sich alles nur ums Geld dreht? (Ja, was?)
Rappen über fette Wagen und die Ketten, die die tragen
Kann im Spiegel keinen Held sehen (Mhh, ey)
Auch ich bin ein Sinner, saß mit den Goons in 'nem Sprinter
Kopf in Beton, nicht weitergekommen
Als „Wie komm' ich dieses Jahr über den Winter?“

Finger am Trigger, Gefühle gestreckt mit 'ner Flasche voll Liquor
Draußen am Block hören die Pusher nur Jigga
Genau wie die Kids einen Stock drüber im Zimmer
Leben gefickt, doch verkauf' als Gewinner

Ja, und du fragst mich, warum das die Kids fühlen?
Weil wir in jedem scheiß Song diese Berge aus Beton immer abfeiern
Als wär das hier Kitzbühel
Ja, ist okay, red mal nicht so, als wärst du ein Prophet
Früher gab's für diese Pisser nur Hate
Ey, spiel doch mal lieber dein Unreleased Tape

Zugezogener Pisser, bitte tu mir nicht auf Street
Ich weiß, da ist keine Neun an deiner True-Religion-Jeans
Du kriegst nicht ma' zehn Prozent von dem, was du da so releast
Deine Diamanten cloudy, glaub', dein Jeweler ist ein Piç
Ja, bring' Wasser für den Untergrund wie Rasensprenger
Was für Vorschuss? Meine Jungs sind alles Straßenbänker
Einkommen wie Harvey Specter, Schulter breit wie Fahrradlenker
Ohne uns Berliner bräuchte deutscher Rap 'nen Samenspender
Also, Baby, uhh, lass uns nicht so tun, wir waren niemals cool
Kill' euch Hoes nicht nur in der Booth, sondern live auf Tour
Schönen Gruß, fackel' von dei'm Bonzen-Dad den Daimler ab
Und mach' deine Stadt zu meiner Stadt
Denn ihr sagt alle: „Fake it 'til you make it“, Dicka, macht alles für Klicks
Aber ohne eure (?), guck, da werdet ihr gerippt
Nein, du ballerst keine Gage, höchstens paar exotic Whips
Guck ma', gottverdammter Touri, Mann, Berlin ist nix für dich
Hab' Respekt vor jedem Pförtner, aber nicht vor kleinen Bitches, die
Denken, sie haben über Plan und machen alles richtig
Rappe Bars, bis dein Genick bricht, was für Zahlen? Mann, ihr wisst nicht
Stell' mich auf die Bühne und ich mach' aus deinen Stars ein Knicklicht