Ce son tue
C'est un tube de dentifrice aux ordures
Radioactives, ton troisième pied s'active
Et bat la mesure
C'est une morsure de cobra, une torture
Une carcasse aux gros bras dans
Une carapace en or pur
Ce son plutôt lent est purulent
Plus collant que le sperme de
Spiderman sur son collant
Plus affolant qu'un aveugle au volant
Qu'un cuistot sans langue
Plus éternel que l'Empire Ottoman
Plus muet que le cadavre d'une carpe
Sur la tombe du Mime Marceau
Rares sont ceux qui l'écoutent
Plus rouge que le nez d'un clown saoul
Après avoir bu tout le
Sang d'une fourmi communiste
Ce son arrive de l'au-delà avec une cape
Un anorak et une parka
Lappe le comme l'eau d'un lac en Alaska
Kiffe ce son comme un coup de
Gong qui déclenche le combat
Entre ta mère le sumo et ton ex Queen Kong
Ce son est inclassable, insondable
Invendable diablement vandale
Incontestablement indémodable
Ce son s'écoute sans cartable
Se chante à table
Se danse en crabe sur le sable
Et s'enterre à la cave

Si tu apprécies ce son: cligne des yeux
Jusqu'à c'que cela devienne un tic nerveux
Oui, ce son, c'est un signe des dieux
Qui fait pousser sur ton visage
Un ou deux kystes hideux

Ce son polisson, c'est pour Bowser sur son
Kart en pôle position
Pour les maçons qui bâtissent
Des escaliers en colimaçon pour les algues
Les poissons qui trouvent l'âme sœur
Au bout d'un hameçon
Pour les moribonds, les nourrissons
Les filles en slip ou caleçon
Pour les instit' de CP
Analphabètes et dissipés
Pour les dentistes édentés
Pour ma planète au crétacé
Pour les types minces
Évincés du bal des cétacés
Pour ceux qui s'endorment aux
WC après avoir régurgité
Pour ce fantôme opaque
Aux omoplates saillantes
Qui marche drap dans la patte
Avec des blattes vaillantes
Ce son, c'est comme une blague marrante
Ça fait sourire les impatients même
Dans les salles d'attente
C'est pour les pakis portant des kippas
Qui vendent du poulet tikka
Casher, pas cher dans tous
Les tier-quar de ris-Pa
C'est pour les nuls
Pour ceux qui portent des gilets par balles
En papier bulle ou des protège-tibia en tulle
C'est pour les batraciens martiens qui
Squattent les bars terriens
Les pharmaciens qui crèchent dans
Des nids bactériens les fantassins
Les marcassins dans les bacs à sable
Les nains sur des échasses incassables
Dans le grand bassin
C'est pour tous mes fans qui m'envoient
Des photos de leur crâne
C'est pour les chibres d'âne dissimulés
Dans quelques cheese nan
Pour les chips et les légumes
Et pour les eunuques polygames
Et ça se fume, c'est
Une substances illicite
Ce son excite l'âme

Squid à la prod ce son tue, c'est un tube