Caminando a la deriva,
puedo ir para atrás y ver mi vida.
Techos bajos y empedrado,
más allá el cementerio suburbano.
Fumando en un callejón,
un viejo Rambler sin motor,
era nuestro dios.
Bajo Flores, yo te esperaré,
Bajo Flores.
Un verano en cada esquina
y el olor de la fábrica vecina.
Cuantos años han pasado,
y al final cuantos sueños postergados
De Cobo hasta Eva Perón,
parece que escucho tu voz, bajo el mismo sol.
Bajo Flores, yo te llevaré,
Bajo Flores.
Bajo Flores, Bajo Flores.
Bajo Flores, Bajo Flores.