I nostri nomi sono vecchi ulivi
modellati dalle parole di un Dio,
nere lave di vulcani primitivi,
testamenti fra le pieghe dell’oblio.

Voi avete i vostri dei e noi i nostri...
i vostri son gli dei della ricchezza,
di odio, di violenza e altri mostri
i nostri son la pace e la saggezza.

Vi mancano le sieste sotto i tigli,
i profumi delle rose damascene,
voi non cantate nulla che assomigli
a ninne-nanne e a dolci cantilene.

Vi manca la disfatta col nemico,
una tregua che vi faccia assaporare
la spontaneità di un volto amico,
l’umano desiderio di avanzare.

E mai apparirà nei vostri cuori
l’indecisione nell’usare le armi,
la vostra identità di aggressori
da sempre è già scolpita sopra i marmi.

Noi moriremo in esilio per le guerre
che la vostra immonda sete di profitto
dichiarerà nel mondo a quelle terre
sulle quali non avete alcun diritto.

Noi moriremo in esilio per il clima
che per lucro voi avete snaturato,
uccisi dal veleno che concima
ogni ettaro che avrete depredato.

Voi non distruggerete solamente
l’antica storia delle umane genti,
distruggerete inconsapevolmente
voi stessi, che credete onnipotenti.

Ma il sole diverrà meno splendente,
la luna sarà sempre più calante,
e poi Madre Natura brutalmente
annienterà il Pianeta in un istante.

Le nostre voci allora vagheranno
gementi fra galassie e buchi neri
e in quell’ immensità esse saranno
le voci che cercaste fino a ieri.