Estaba en mí el amor, como el dolor me temo, como el mate amargo, el trago eterno.
Haré correr el agua hasta que sea invierno,
no dejaré que hierva y llenaré el termo.
Me propuse hacer un viaje, una excursión, no hay excusa, abusa de mí la pasión.
En cada canción guardé un fragmento
y ahora sigo el tempo, rápido o lento.
Sin templo, ni dios, ni empresa: vas a perder la cabeza. Y que seas tú quién lo dice medusa!
Dejándome de piedra,
haciendo que me esconda tras la hiedra.
Bailan serpientes bajo la blusa,
lo entendí: el mundo no acaba ni empieza en mí. Y esa es la única verdad para ser feliz,
no necesito más, yo lo quise así.
En el espejo estabas tú:
sacándome la lengua, poniendo caras.
Y yo siempre pintado del mismo azul,
acuchillando el tiempo con esta cuchara.
El que nos une y el que nos separa,
el que presume de manera ufana,
o el que se pierde cuando se muerde una manzana y no es de pecado que está envenenada.
Quieres probarla?
Yo tengo un almacén.
La historia que te cuento sé que suena rara, por suerte la tuya también:
No tenías para el taxi, seguiste a pie, perdiste el autobús, te subiste a un tren, apagaste la luz y me viste bien.
Has liberado al último rehén.
Te idealicé como agua en el desierto,
lo fácil era echar la culpa al café
o a la sed que tenemos todos de estar en lo cierto, con esta manía de hablar a la vez.
Qué poco se puede escuchar de lo que dice el alma,
la mía está dispuesta a luchar sin levantarse en armas. Para despegar voy a desarmarme,
para despertar sin dejar sonar la alarma.
Dejaré un rastro de más de mil migas de pan hasta que al fin el marfil arda,
y entre mis manos se acueste este huracán de mobiliario y emociones en volandas,
que arranca tejados y los levanta al cielo,
yo desde abajo me despido agitando un pañuelo. En un andén o un embarcadero yo te escribo, desafinado sobrevivo en un loco bolero.
Rebelado, revelando negativos,
te he velado, como al tiempo que he perdido entelado, en tela de juicio y fugitivo,
sin piedad, de la libertad cautivo.
En este imaginario colectivo, sabes bien
que hay un recuerdo para cada olvido.
El mío tenía un patio y también olivos,
en la cabeza algún carancho y varios motivos...
Subes al nido?
No puedo oírte bien.
La canción que silba me sirve de abrigo, ojalá que la mía también.
No tenía para un taxi, anduve a pie mientras dejaba semillas en un jardín zen. Me pasaron por encima, como pasa un tren, las viejas melodías, los días también.