Si algún día mi palabra se esconde, no me preguntes, no hay un por qué. Y no sé mucho, pero creo que donde vayan tus pasos, se irán mis pies.
Yo reniego del ocaso y del hombre,
hace ya tiempo que me escapé.
Y no he cambiado de pasión ni de nombre, si veo nubes me pongo a llover.
Si en el pecho me nace una flor,
seré yo quien la riegue?,
si todavía no sé distinguir el sabor
al probar el licor de la espina que hiere...
Hay quien lo descubre a deshora
y prefiere callar al respecto,
hacer caso a una tuneladora
que pasa y perfora el camino más recto.
Los hay que cuidan un bonsái esperando a que crezca, y es ley conocida que la fe perdida
acaba dormida, abrazada al maguey.
Yo, por mi parte, el embargo del arte lo llevo en la carne y se viste de rojo. Ya no deshojo la flor,
la alumbra mi sol, la riegan mis ojos.
Y hoy me llega una carta.
Una carta que viene del frente.
Una carta vacía, por cortesía,
de carácter urgente.
Y yo le abro la puerta,
la recojo y me pongo a coser,
por si la vida no fuera una herida
que lleva bordado mi nombre en la piel.
Me compré un saco y un pasaje de vuelta, pero un atajo fue lo que tomé.
Desde que sueño en una cama revuelta, ya casi no duermo ni pruebo el café.
Y hay un motivo que se oculta a la vista,
entre las aristas que alejan el cielo y el mar, como un sendero de peces y amatistas
que los separa y los vuelve a juntar.