Пой, гитара моя, пой...
Пой, гитара, выводи на вой...
Да гори оно огнем! О-о-о!

Пой, гитара моя, пой.
Пой, гитара, выводи на вой.
Да гори оно огнём!
О-о-о!

Я люблю покурить в тишине.
Этот голос во мне - он как сонный бродвей,
Заставляет людей наступать в ту же яму;
И мыслями тянет на play.

Это одиночество? Нет! Это свобода.
Это всё, всё, всё - всё, что было во мне.
Раскачать этот сонный порок.
На replay закачать всё, что было во мне.

Всех тех скрыть, от кого я зависел.
Залить в бумеранг и раскинуть всё с крыши.
Эти люди, - они лишь привыкли всё делать назло.
От того сносит голову, - слышишь?

Я бы мог раз*бать, но уста не давали.
Кричать я устал, я б занял пьедестал.
Если Бог мой не стал (если Бог мой не стал),
Но меня никто не услышит.

Я люблю покурить в тишине - этот голос во мне;
Во мне, во мне, во мне.
Я люблю покурить в тишине - этот голос во мне;
Во мне, во мне, во мне.

Я люблю покурить в тишине, но я знал, что не сдам.
Если сдал, то зассал, не настало то время.
Ещё не устал - и я дальше, но в мыслях провал.

Обычная история, но почему она делает больно.
И я бы мог замолчать, но хотелось кричать.
Убежать и закрыться, но в мыслях не злиться.

Перевернуть, но время вспять.
Вдвоём в квартире, но не молчать.
Так много низких касаний близких,
Они под утро уже артистки.

Давай, расскажи - почему, так болит?
Почему я закрылся в этом дыму,
И я менял цвета ночами.

Я люблю покурить в тишине - этот голос во мне;
Во мне, во мне, во мне.
Я люблю покурить в тишине - этот голос во мне;
Во мне, во мне, во мне.